Люди похожи на книги.
Вот покупаешь (встречаешь, находишь, берешь в библиотеке) новую книгу: понравилась обложка и аннотация, невольно заинтересовалась содержанием, и решила прочитать.
В процессе обнаруживаешь захватывающий сюжет, красивые картинки, и собственные мысли, изложенные кем-то другим на страницах. Короче, увлеклась.
И ты на протяжение всего чтения отдаешь себе отчет в том, что все написанное здесь - выдумка. Ну, может и не выдумка, но сюжет не о тебе. Но все равно веришь и читаешь.
А потом: бац! и книжка закончилась. Но совсем не так, как ты предполагала. И вот сидишь, разочарованно смотришь на строчку "the end", и понять не можешь: то ли ты смысла не уловила, то ли автор бездарный.
Вот с людьми примерно так же. Просто однажды приходиться констатировать: очередные розовые очки разбились. Как всегда, стеклами внутрь: больно, обидно, и безумно жалко (очки. они красивые были).
Вот покупаешь (встречаешь, находишь, берешь в библиотеке) новую книгу: понравилась обложка и аннотация, невольно заинтересовалась содержанием, и решила прочитать.
В процессе обнаруживаешь захватывающий сюжет, красивые картинки, и собственные мысли, изложенные кем-то другим на страницах. Короче, увлеклась.
И ты на протяжение всего чтения отдаешь себе отчет в том, что все написанное здесь - выдумка. Ну, может и не выдумка, но сюжет не о тебе. Но все равно веришь и читаешь.
А потом: бац! и книжка закончилась. Но совсем не так, как ты предполагала. И вот сидишь, разочарованно смотришь на строчку "the end", и понять не можешь: то ли ты смысла не уловила, то ли автор бездарный.
Вот с людьми примерно так же. Просто однажды приходиться констатировать: очередные розовые очки разбились. Как всегда, стеклами внутрь: больно, обидно, и безумно жалко (очки. они красивые были).
Комментариев нет:
Отправить комментарий